pabernos matao
No sé lo que me pasa cuando abro las manos y las encuentro vacías. No tengo nada, no soy nada, no valgo nada. El hueco entre mis manos me da una idea de la extensión de lo que soy, de la dimensión de lo que siento. Miro mis manos y me imagino a un negro de Sudán, ciudadano del mundo como yo, con esas mismas manos, manos de hombre, igualmente vacías, con la desesperación impotente que yo nunca podré llegar a sentir porque yo nunca he pasado ninguna necesidad más allá de las cuasadas por mis propias neurosis. Me imagino a una mujer maltratada, tratando de entreabrir sus párpados hinchados por los golpes de la mala bestia, del hijo de puta que le ha arrancado su dignidad, para mirarse esas mismas manos humanas también vacías como dos signos de interrogación que se preguntan "por qué a mí".
Todas esas manos abiertas que no son en ningún caso el símbolo de la confianza en el otro, de la solidaridad con el otro, que representan sin embargo la incomprensión, la tristeza, la desesperación.
Sigo mirando mis manos y ahora no las veo como antes: me doy cuenta de lo llenas que están, de lo que puedo hacer con ellas, de lo que puedo ayudar con ellas.
